O último dia.

O seu rosto embateu no vidro gélido provocando nela uma sensação de alívio momentâneo, enquanto a chuva embatia na janela tão agressivamente quanto aquele cinto a chicoteava. O seu cabelo foi puxado por mãos fortes e a sua cabeça levou um tombo enquanto a sua mente ziguezagueava e os seus pensamentos descoordenados se  misturavam. Era um pesadelo. Mais que isso. Era um pesadelo rotineiro. Todos os dias a mais breve palavra culminava naquele cenário. Os seus olhos turvos e as feridas mal cicatrizadas caracterizavam o seu rosto numa expressão que tanto tinha de assustadora como de penosa. 

Continuava a ser arremessada contra a parede com uma brutalidade perversa, enquanto as suas lágrimas se misturavam com o sangue, pisando as feridas dolorosas. 

Aquele Monstro. Era assim que a sua mãe o deveria ter batizado, em vez de um nome qualquer sem significado. Ele era um monstro. Os seus olhos dardejantes eram como poços de malícia sem fim, a sua sede de vingança era abominável.  

Ela moveu a cara tentando encará-lo, irrompendo aos gritos a meio da ação, após mais uma chicotada desferida no seu corpo semi despido. O seu grito não era o de outrora, era mais fundo, desgastado e conformado. Um grito que já mal se esforçava por sair, que já mal se esforçava por se fazer ouvir. 

Ela soluçava enquanto o seu sofrimento parecia não avistar o fim. As suas costas, calejadas pelas infindáveis vezes em que haviam sentido os pontapés certeiros daquele devasso, latejavam em tom escarlate assistindo mais uma vez a um dia sem descanso. Ela aninhou-se no chão continuando a suportar a dor como uma guerreira que era. Tinha guardado os seus sonhos numa caixa pequenina e corrido atrás de quem não valia a pena. Desde então a sua casa não era mais o seu lar, antes um antro de maldade, desilusão, terror e submissão.  

Brutalmente, ela sentiu o seu corpo a ser virado por mãos pesadas que lhe calcavam ainda mais as nódoas negras que a marcavam. Ergueu a cabeça e mais uma vez encarou aquele rosto desprezível. Só conseguia sentir mágoa. Nada de raiva ou ódio. Só mágoa. Se calhar por estar cegamente apaixonada por ele, ou por a desilusão lhe toldar a visão mais que qualquer outra emoção. Ela não sabia, mas o seu coração só refletia mágoa e tristeza, desilusão. Fitou os seus olhos pútridos de indiferença e mais uma vez foi esbofetada por uma mão encardida de  desprezo. As lágrimas continuaram a rolar pela sua face e o riso daquele dissoluto ecoou pelas paredes daquele espaço, uma risada arrogante e sarcástica que a atingiu no mais fundo da sua alma. Aquilo dava-lhe prazer, ela sabia-o, podia senti-lo. 

Ele virou costas e saiu do compartimento, imponente e hirto. Ela recolheu-se nas sombras e deixou as lágrimas copiosas escorregarem semblante abaixo, enquanto ela reprimia os soluços que se esforçavam por lhe escapar. Chegara ao fim. Não o pesadelo, mas aquele dia. Aquele dia tinha terminado, mas tudo não passaria de uma ilusão que se repetiria no dia seguinte e ainda depois disso. O seu corpo dorido gritava por ajuda, uma ajuda que nunca chegaria. 

E enquanto o seu coração abrandava e a sua vista se enevoava , as suas forças dissolviam-se no ar à sua volta e uma última vez a sua cabeça tombou de encontro ao chão. Os seus olhos cerraram e as nódoas negras e feridas deixaram de doer, enquanto a sua vida lhe era roubada. Escuridão. Nada mais. 

Bree Emma Sommers* ,

Renegada às quintas#